GAVETA VIRTUAL

A gente tinha um nada tão grande mas tão grande, que preenchia todos os espaços e incomodava todo mundo...  ...menos a gente que não tinha nada. E seguíamos plenos!

Primeira gota: Hoje de manhã brincando com o Chaves, o gato que apareceu por aqui e acabou ficando, disse para o Pedro e para o Davi: -Caramba! O Chaves come, come, e não engorda... -É porque ele não é castrado, mãe...(Pedro disse) Nesse instante, o Davi leva as duas mãozinhas à pancinha que exibe com pouco orgulho e diz: "-MANHÊ! EU TÔ CASTRADO!!" Segunda gota: Os meninos chegam a mil do colégio. É um vuco vuco... Eu tentando acalmar os ânimos, digo para o Davi: -Davi, já para o banho! Tire a roupa, feche o box para não molhar o banheiro todo e não jogue água no teto, ouviu?! E ele me responde já tirando a roupa: -SIMMMM, PROFESSORA HELENA!!! (ele sabe que eu acho essa professorinha muito chateeeenha!)

Viro o verso pelo avesso, Não tenho medo do reverso. O que não rima,  Não desanima. Você é meu exercício de desprendimento. Nada espero, nem idealizo. Somos tão diferentes que nos encontramos na outra ponta. E o encontro instiga, atiça, coça, roça, assanha a sanha. Sei que vou morrer não sei a hora mas se vivo, viva o coração no pulso!  Tomo gosto e ponho meu barco no mar.           Hoje é dia do Círio de Nazaré.                              Nazinha que me proteja e vice-versa! Faço o sinal da cruz, Reverencio Yemanjá e viro o verso pelo avesso...

A segunda-feira amanheceu silenciosa. Reverência às convicções que trago comigo há tempos, mas que hoje têm sabor de descoberta. Amargo. Dia-a-dia, num processo mórbido de expiação de uma culpa que não existe, mas insiste, vou me tornando o meu grande algoz. Morri ontem e só agora sei que não vou ressuscitar no terceiro dia. Descobri tarde demais que não era Deus. Você, que já sabia, não me perdoou e me deixou morrer sozinha... "Envelhecer não é nada fácil!"

   Hoje, se a pintora mexicana  Frida Kahlo   estivesse viva completaria 107 anos. Mulher intensa, passional, muito a frente do seu tempo. Apesar de ter morrido aos 47 anos e a dor e o sofrimento terem pontuado a sua vida, Frida magistralmente conseguia transformar toda a sua angústia em arte. Levava às telas, todas as cores que porventura não encontrava em sua realidade. Numa certa ocasião, Kahlo recebeu a incumbência do governo mexicano de retratar cinco mulheres mexicanas importantes na história e disse:  ' 'Querem que eu retrate cinco mulheres mexicanas importantes em nossa história; faço pesquisas para saber que tipo de baratas foram essas heroínas, que tipo de psicologia era o seu fardo, a fim de, ao pintá-las, as pessoas possam diferenciá-las das mulheres comuns e vulgares do México, as quais, para mim, são mais interessantes e poderosas do que as damas mencionadas.''      Assim era Frida, sabia que poderia alçar voo e não aceitava nada menos como limite. A mul

    Moça donzela debruçada na janela,     se arruma, se apruma, pois lá no morro, na capela,     bate seis horas da Ave Maria.     Moço bonito e  faceiro a quem ela dedica     noites de lua cheia, apertando contra o peito o travesseiro,     já lá vem pelo passeio, cantarolando velha melodia.    Como sempre pára debaixo da janela,    sorri e lhe faz um gracejo.    Ela, como rubra rosa se recolhe um pouco, pudica encolhe o corpo,    para em seguida, de soslaio, exibir ofuscante feito raio, um tom de    abuso no pouco de um colo farto.      Tinha certeza de que um dia ele a levaria,    simbora rumo a cidade grande,     homem interessante, inteligente, viril,    cavalo branco pela pradaria.    Outro igual nunca se vira, nem o filho de Seu Nestor,     que pra casar prestava não, ficou velho sem namorar,    ninguém entendia, até que um dia, sumiu, foi-se embora com um primo, feliz,      pro exterior.     Ôh cidadezinha essa de meu Deus!!         Lá vem moço bonito e fac

"Nenhuma nesga de luz,  Nenhum rabicho de sol,  Só insiste em brilho fosco,  Tosco agora,  O arco íris que comprei em   Budapeste há dois anos,  Quando não éramos sós,  Quando éramos sóis,  Quando éramos nós. Arranco a casca da ferida.  Reparto em dois, em três, em mil  aquilo que queria engolir sozinha. Agora tanto faz. Não machuca mais. Não há sangue correndo pro teu mar Porque não era eu Porque não era você Porque não era amor..."

     Davi adora ficar me cheirando e agora à noite me saiu com essa:      "-Mãe, deixa eu te cheirar? Huum, cheiro delicioso...parece 'cheiro de saudade',      igual quando você foi lá pra Niterói..."      :****

"Se você fosse outro, Meu amor seria o mesmo mas seria outro. Porque amar o outro é só amar e...ponto." (CG)

       Hoje enquanto via um programa infantil com os meninos comentei:       -Será que essa moça já ganhou neném?       -Mãe, o marido dessa moça é esse aí do lado dela, disse o Pedro.       -Talvez não seja, Pedro. O marido dela pode ser alguém que nada tenha a ver com a TV.        Ao ouvir nossa conversa, Davi leva a mãozinha fechada à testa e conclui "sinteticamente":       "-Dãaaaaaa!"

A primeira audiência com os envolvidos no estupro coletivo da cidade de Queimadas, em que cinco mulheres foram estupradas e duas mulheres mortas em fevereiro deste ano, começou às 9h desta segunda-feira (4) no Fórum da cidade. Serão ouvidas 16 pessoas, mas os adultos acusados de envolvimento no caso não participarão. Os menores de idade, as vítimas sobreviventes e as testemunhas estão depondo no Tribunal do Júri do Fórum e a audiência só deve terminar no início da noite de hoje. De acordo com a juíza Flávia Baptista Rocha, os acusados seriam levados para assistir à audiência, mas não iriam depor nesta segunda. Segundo ela, os acusados não comparecerão ao Fórum por recomendação da direção do Complexo Penitenciário de Segurança Máxima Romeu Gonçalves de Abrantes, PB1 e PB2. A direção orientou que eles não fossem retirados do presídio por causa da rebelião no local na semana passada. Os adolescentes, que apenas assistiriam à essa primeira fase, devem depor ainda nesta segunda. Alé

Por hora está tudo congestionado. Entupido. Nariz, tripas, peito, coração, cérebro...cheio nem sempre é plenitude. Não sinto mais seu cheiro e nem seu sabor. Perdi o paladar e estou ficando sem tato para lidar com a situação. Irritada, assôo o nariz no peito amigo de um traidor. Faz parte do meu show, meu amor...     A sexta chega, viajo e fica tudo bem. Sempre fica!

      Hoje de manhã fazendo a lição com o Pedro:      -Pedro, nome de um grande mamífero que vive na água...      -Hummm...tubarão?!      -Não...quase...      -Tubaína??       Clara riu... e Pedro também... Até o tubarão riu...ou seria baleia?? (Pensando bem, Pedro tem razão. Essa é a "nova espécie" que habita nossos mares. Só não é mamífero) PS: Esse post foi escrito com o consentimento do Pedro!

     Hoje vi o olhar do meu pai num determinado momento do dia. Ele estava internado e tinha recebido uma de suas inúmeras altas durante aquele ano. Apesar do corpo já bastante debilitado devido a doença, nunca me esqueço da altivez daqueles olhos galegos quando me viram. Acredito eu que no meio de tantas internações, ele não tinha se dado conta que já era antevéspera de Natal e que, sem sabermos, eu estava ali para aquele que seria o último Natal que passaríamos juntos. Em "La Noche Buena", depois da ceia como de costume, ele assistia a Missa do Galo destrinchando todas as agruras que havia passado na época do seminário, na Espanha, e de final, acompanhava as partes cantadas da missa junto com o Papa João Paulo II, justificando seus altos conceitos em latim. O curioso é que esse "ritual" não nos aborrecia e até esperávamos por ele. Já estávamos acostumados. Seis meses depoio ele faleceu e ficaram as lembranças e esses flashes que me acompanham até hoje, dez anos de

Davi encontra uma aranha na cozinha e não sossega enquanto não dá fim à pobre da bichinha. Com toda a sapiência dos seus quatro anos, pega o chinelinho e puft! Mata, remata e mata de novo e..."Davi, por que está fazendo isso com a aranha? Sabia que ela é nossa amiga? Ela come os mosquitos!" Diante da minha afirmação, ele fez uma cara de perplexidade (sim, ele é ótimo em fazer essa cara ) e diz olhando para o pé: "Desculpe, aranha. Eu não sabia..." (Foto escolhida pelo Pedro, meu filho)

 "Discutindo" com o Davi (4 anos): "...e você não sabe de nada, mãe! Eu é que sei, cão é dog, gato é cat e eu não sou mais seu filho!"

Meu anjo da guarda é torto. Caolho, tarado. Só quer me comer... ...só quer me comer Pra me proteger. Meu anjo da guarda é torto. Ateu, já foi ao inferno Mas hoje mora numa nuvem... ...que sai do seu cigarro. Meu anjo da guarda é torto. Surdo mas me ouve como ninguém. Tem as orelhas do Lobo Mau. Conhece bem a Vovozinha e a Chapeuzinho que alimento. Meu anjo da guarda é torto. Mas quando estou em perigo, Grito e ele vem Abre as suas asas Acolhe a minha alma Me faz rir... ...me acalma. A vida é para os fortes. Só quem é anjo e torto sabe...

     Na primeira vez que te vi, há quatro anos, você era rosa. Você chorou e eu sorri. Maior do que eu esperava, ocupou um espaço enorme em mim. Não me importei. Gostei! Tomou todo o meu tempo, meus dias, minha insônia e também os meus seios. Virou tema recorrente nas minhas rodas de conversa e assunto para a minha falta de assunto. Mas não me policiei.      Eu me permiti lamber, cheirar, beijar, babar, errar e acertar. Aprendi a compartilhar, doar e receber. Ouvi muitos conselhos. Uns até segui. Outros, dei de ombros. Simpatias? Até hoje sei um vasto repertório, mas fazia só a do pontinho vermelho. Aquela do soluço. soluço. E não é que parava?!      Recorri mesmo foi ao instinto. Não ao materno, mas sim,  ao de sobrevivência. Precisava "sobreviver", e bem, por você e por mim ao evento que é ter um filho, ainda que fosse o segundo, tão essencial, querido e diferente do primeiro, o Pedro.      Davi é a minha segunda janela. Mais uma chance que tive de espiar com sin

   Amanhã, dia 8 de Março, comemora-se mais um "Dia Internacional da Mulher". Rosas, poemas e canções geralmente são os mimos com que nos presenteiam nesse dia. Mas aqui no Guarujá, nós mulheres, receberemos do Poder Público boa dose de descaso, abandono e muito, muito mato... (Prédio onde deveria ser o Centro de Referência da Mulher do Guarujá)    Nesse prédio abandonado funcionava, já em condições precárias, a DDM (Delegacia de Defesa da Mulher) do Guarujá. No intuito de construir no local um Centro de Referência da Mulher a Prefeitura desalojou a DDM, fazendo com que ela se resumisse ao que é agora: uma sala na Delegacia Pública da cidade. Além de comprometer o atendimento à mulher que foi vítima de violência, pela inadequação do local onde a DDM se encontra hoje, nem um tijolo sequer foi colocado ali no que seria o futuro CRM.     O caso por si só já demonstra o descaso com que o Poder Público vem lidando com a questão. Se analisarmos ainda que o Guarujá, segui

A palavra não vem. Ela busca, rebusca, mas não vem... Talvez porque o momento peça silêncio, encapsulamento, digestão. Cansou de ser o São Jorge, pirou e comeu o dragão, mas não consegue soltar o fogo pelo nariz... Está revirando as tripas, os poros, o púbis... Frio que cala a fala em pleno sol de verão. Joga a garrafa ao mar. O socorro já chega  enfiando a mão na garganta.  Ela vomita e respira aliviada. Agora ela já pode falar. Entendeu que, mais do que comer o dragão,   precisa é aprender a comer um dia de cada vez...

  A preparação é mínima. Só os segundos da subida. E como sobe! Alto, alto, alto... De repente, peito para frente, prestes a ganhar asas, a liberdade em queda livre. Ele se joga com tudo: cabeça, alma e coração. Não se importa se a corda pode arrebentar. Corda? Que corda? Não está preso a nada e ri na cara de quem tem medo... Lá embaixo, ela olha e admira a coragem dele, mas prefere a comodidade dos covardes. Vai para casa fazer um bolo de chocolate. Não sabe cozinhar... queima o bolo e não aquece o coração.                                                                                                                   

     Apesar das tentativas de  abafar o caso, um dos suspeitos é filho de um deputado estadual, chega a mídia mais um caso estarrecedor de violência contra a mulher. Agora, é o "caso de Queimadas", na Paraíba. Fico me perguntando até que ponto pode chegar a bestialidade humana: "Estupro coletivo encomendado para presente".  Um verdadeiro sopapo na cara da sociedade. Fratura exposta. Dói, sangra.    A frieza com que esses dez monstros tramaram tudo é de enojar. Aliás, tudo nesse caso causa repulsa. Na delegacia, um deles disse o seguinte sobre o seu comparsa que teria "convidado" as mulheres: "Ele disse que queria pegar as meninas mas não ia matar elas". Ou seja, ESTUPRAR pode?! Não, não pode! Estupro é CRIME tanto quanto ASSASSINATO, e eles extrapolando até mesmo seus parâmetros mais enviesados, ESTUPRARAM E MATARAM.     Conversando com um amigo sobre o caso, ele acredita que além da punição, a sociedade deveria fazer esses CRIMINOSOS ressignif

O samba é uma grande paixão. Mexe e remexe com ela. Fica molinha, com vontade  de requebrar com a mãozinha na cintura. Ela samba, mas só no miudinho, no cantinho, sem entrar na roda porque não tem sandália de prata. O samba insiste, seduz, mostra as cores e os calores de que ela gosta. Mas ela não se atreve sem a sandália. Sabe que na quarta-feira de cinzas, quando a folia acaba, precisa da sandália para se despedir, jogá-la bem longe e entender que não vai sambar o ano inteiro, sem a roda, sem o samba. Mas ainda assim ela samba, rainha do seu Carnaval, sem reis, sem príncipes, não precisa. Precisava mesmo era da sandália de prata se fazendo ouro, ofuscando o resto da fantasia, brilhando no seu apogeu.

     A receita era antiga. Tinha tirado de um jornal e já fazia um bom tempo que o recorte amarelado andava perdido em alguma gaveta não tanto remexida. Mas ela não precisava de receita, tinha tudo guardado na cabeça. Até porque, o tudo era quase nada. Foi então para a cozinha, fazer o único doce que a sua má vontade  lhe permitia fazer.      Para o creme, duas latas de leite condensado e a mesma medida de leite. Três gemas de ovos que, quase  por um acaso, aprendera com uma doceira a retirar aquela fina película transparente que envolve a gema e que dá o tão característico, e por vezes desagradável, cheiro de ovo aos doces (pelo menos, assim tinha lhe dito a tal doceira).      Biscoitos? Escolhia os de maisena mesmo, já que os tradicionalmente usados, os biscoitos champanhe, deixavam o doce, doce por demais. Essa doçura toda, definitivamente não lhe agradava.      Frutas? Poderia ser qualquer uma. Morango, abacaxi, pêssego...na verdade, pensando nos filhos, optou pelo pêssego ao in